Il est mort. Et moi aussi. En partie. Ca fait bizarre de se retrouver là avec son cadavre chaud et tout ce sang qui coule. Je l'ai vu mourir, normal, c'est moi qui l'ai tué. Pourtant c'est comme s'il était là. Comme s'il y avait un peu de lui à nos côtés. Il n'y a que la nuit qu'il ne m'embête pas. Le jour il est là. Sa chaise n'est pas vide. Pourtant il ne me parle pas, Il regarde ailleurs, au loin. Il sourit aux autres. Pas à moi. En fait t'as jamais compris pourquoi je t'ai tué. Tu ne m'as jamais vu telle que j'étais vraiment. Tu es là avec tes yeux qui ne rient pas. Toujours ce froncement des sourcils. T'as jamais compris à quel point je t'aimais. T'as jamais compris que je voulais être quelqu'un pour toi. T'as jamais compris et regarde où j'en suis arrivée. Ne me dis pas que c'est de ma faute. Enfin, peut être. J'aurais du me taire et ne rien faire. Rester là à t'entendre dire tout ce que j'étais et que je ne suis pas. Je ne suis pas comme ça. Et même mort tu continues de tourner autour de moi pour me montrer du doigt et m'injurier. J'aimerais te tuer une deuxième fois. T'empécher de dire tout ça. Parce que ce n'est pas vrai. Tu es là, tu détournes les yeux quand je suis là. Je t'ai tué mais tu restes identique. A croire que tu es toujours vivant. Pourtant tout ce sang, je ne l'ai pas rêvé. Odeur de fer, rouge sur mes mains. Rouge sur mes habits. Plaie profonde. Je l'ai vu. Mais tu es là. Tu cries encore. Toi fort. Moi impuissante. Je t'ai tué mais tu es là.
Meurs ! Meurs ! Meurs !
Ne me dis pas tout ça. Comment être grande avec tout ça ? Comment ne serait-ce qu'avoir un peu d'amour propre avec ce que tu dis ? Comment se laisser vivre ?
Tout ce rouge. Et j'ai mal. Mes mains souillées.
Cette plaie profonde.
Qui n'est pas la tienne.
Cette plaie profonde.
Qui n'est pas la tienne.